Bonifacio y Dalia

Te quiero contar esta historia porque es de esas que vale la pena leer o escuchar, aunque no tiene grandes hazañas (aunque quizá si desde algún punto de vista) pero de esas donde los héroes marcan la diferencia y curan el alma del mundo. 

El se llamaba Bonifacio, de nombre antiguo, de un abuelo decía, que como buen hombre de campo, fue criado y versado en las miles de formas que tiene la naturaleza, experto en animales y sus costumbres, pero que solo fue capaz de desentrañar los misterios de las letras lo justo para ubicarse en este mundo de reglas y directrices incomprensibles.

No tenía muchas estaciones cuando conoció a una morenita de largas trenzas llamada Dalia. Al principio y porque la norma lo exigía, pidió permiso a su abuelo (a quien visitaba seguido) para conversar con ella. 

El tenia 16 y ella 12, cuando ella cumplió 18 se casaron en un matrimonio pomposo de pobres lujos y desbordante de emoción.

El pronto decidió arrendar un campito como mediero y hacer una casa carente de lujos de la que ella a punta de esfuerzo y amor, convirtió en un hogar. Su rutina empezaba de madrugada ordeñando vacas para ir a vender la leche y luego dejarlas en el campo para dirigirse a trabajar a las forestales de la zona. 

Ella, empezó con la ceba de chanchos y la cría de niños, que en medio de años que solo tenían primaveras, pronto fueron 9. 

El secaba su piel y alma al sol con el solo fin de que todos sus hijos se educaran y ella, a punta de correazos y amor, hacia que los hijos no se desviaran del camino.

Y así se acumularon los años, mas de los que cualquiera podría contar, con historias para llenar bibliotecas, una historia sin adjetivos rimbombantes ni palabras altisonantes que confundiesen.

Cuando ella se enfermo, la llevo todos los días al hospital, mientras estrujaba la fe por un milagro que curase ese cáncer que le encontraron a ella, pero que escapaba de las manos de los médicos y solo tenía espacio en las manos de un dios al que le rogaba su atención.

Le exigió al más joven de sus hijos, que estaba de novio, que adelantase la boda, ya que ella los quería dejar a todos cuidados e irse tranquila. 

Bonifacio lloraba solo en su camioneta cuando nadie lo veía, ya que llorar no es de hombres y ella lo necesitaba entero.

Fue un 15 de septiembre el que decidió irse, dejándolo desolado y con las fiestas patrias más amargas que pudiese recordar. 

Y habían pasado 2 años, pero aun la recordaba a su compañera de la vida y sus ojos le lloraban cuando se le metía algún recuerdo suyo.

No es una gran historia, es solo una contada en la oscuridad de un bus que viajaba de Santiago a Puerto Montt, ante un interlocutor desconocido y asombrado, al que sin saberlo le curaba el alma, y le dejaba un dejo de esperanza de amor en el mundo. 

Bonifacio y Dalia seguían cambiando historias sin saberlo.

Los Amantes.

"La única manera de exorcizar a una mujer, es convirtiéndola en letras" G.B. Shaw.

La amaba.
No había un segundo junto a ella donde pudiese resistir al sabor de su piel, su tacto, su perfume (que cada vez que sentía en otra, sonreía cómplice a si mismo) sus problemas, su risa, su pena, sus triunfos, sus derrotas eran su vicio, sus horas, sus minutos, sus segundos giraban en torno a esta musa incorruptible que se había adueñado de su vida con una bandera clavada en su corazón.
Él supo desde el primer día que ella era casada.
Sabia de su vida estable, feliz, con hijos maravillosos y una historia donde no cabían mas protagonismos. No fue culpa de ninguno, solo paso, como pasan los años, las estaciones, cual designo de un Júpiter travieso que decidió enviarles a estos pobres mortales un momento en el tiempo. Solo puedo imaginar las noches de el, tristes solitarias, anhelando su contacto, mientras el demonio de los celos creaba imágenes de felicidad y amor de ella en los brazos de otro.
Solo puedo imaginar como mirar desde lejos este premio y la certeza de la felicidad a unos pasos, y saber que jamas podría tocarla.
Ambos, con un dolor inconmensurable, había decidido priorizar sus falsas vidas por sus hijos, no se si es cobardía, o una nobleza gigante el renunciar a la felicidad propia por otros. Quiero darles el beneficio de a duda que es lo primero.
Pronto los textos, redes sociales y otros medios, solventaron esta inexistente fantasía, y pronto la frustración siguió a penas, peleas y otros roces que solo eran gritos ahogados de este amor contenido que al no tener válvula de escape, salia por otras emociones sacando lo peor de cada uno. Y casi sin darse cuenta, los años pasaron entre inviernos, otoños y mientras brillaba por su ausencia la primavera.
Un día, ella que brillaba por su espontaneidad. se la jugo. Lo rapto sin avisos a un fin de semana de amor en la playa.
No se describir la felicidad. Plenitud? Paz? Una emoción desbordante donde lo eterno dura un segundo? pero como todo, esta primavera de unas horas termino.
Y eso lo destruyo a nuestro protagonista, la visión del cielo y su expulsión del edén lo despedazo.
Así termino todo, trataron de volver a ser los mismos.
Pero como a todo penitente que es testigo de una epifanía, sus vidas se trastocaron de forma irremediable. El solo quedo soñando con un vamonos, y ella con un donde tu quieras.
Y así vivieron muertos de frío, sin calor en los corazones que aprendieron a vivir en la ansiedad. Mucho después, el le escribió un día, le dijo que estaba bien. Que su vida tenia sentido, que le agradecía por existir y aunque sin palabras ni decirlo, que la amaría siempre.
Ella lo agradeció con palabras de buena crianza que ocultaban emociones cataclísmicas.
El un día, y sin aviso, lo escribió para terminar de exorcizarla, mostrando una cicatriz orgullosa, que no significaba fracaso, sino amor del bueno.
Aun creo que parte de ellos siempre... odiaran estar aquí.